Кри, ха’таака, - Шал’кек нем’рон!
Запущен точный механизм

И ты возьмешь клинок точеный

Ведь битва – это та же жизнь,

Но жизнь со сталью обрученных



Отложишь все свои дела,

Прочтешь молитву на прощанье:

«Сон в руку, Господу хвала…»

И вступишь в бледное сиянье



Приказ дарить за смертью смерть

И ты не в праве ошибиться

Под сапогами меркнет твердь,

Летят часы, мелькают лица



Но все прописано судьбой

И шаг твой продиктован свыше

Ты в праве быть самим собой

Но кто тебя в толпе услышит?



Падешь под болью старых ран,

Прижав к груди солдатский номер

И светлый призрачный экран

Застынет надписью: «Game over»